domingo, 30 de noviembre de 2008

¿Qué es Sexo?

Muchas veces he oído cosas como “¿A esto le llaman arte?”, “¡Menudo engaño! ¿Qué es arte?”. Las mismas preguntas se nos pueden plantear de ven en cuando con respecto al sexo. ¿Qué es Sexo? Quizá si ahora salgo a la calle con un micrófono, cual reportero sexual, y pregunto a la gente ¿Qué es sexo? Cada uno nos respondería una cosa, y seguro que si ponemos sobre la mesa a ‘grosso modo’ estaríamos de acuerdo en que todo lo dicho es sexo. Sin embargo, determinadas prácticas podríamos dudar si se ciñen al concepto de sexo ‘sensu stricto’.

Según la Real Academia de la lengua Española, en la acepción cuarta a la definición de la palabra sexo dice: “4. m. Placer venéreo”, muy en esa línea pero algo más explícita wikipedia dice: “Sexualidad humana: Representa el conjunto de comportamientos que conciernen la satisfacción y el deseo sexual.”

Bien, en estas dos definiciones sólo una, la más extensa, hace referencia a los actos sexuales. Los humanos somos muy complejos, y nuestras relaciones sexuales también. Probablemente cuando hablamos del término ‘relaciones sexuales’ se nos viene a la pareja una realidad mayoritaria que es una pareja heterosexual practicando la penetración vaginal, también es posible que se nos venga la realidad personal y probablemente sea una pareja de orientación sexual común a la nuestra practicando algún tipo de penetración. De lo cual podemos simplificar diciendo que una ‘relación sexual’ se entiende como el acto de penetrar o ser penetrado. Una relación sexual es sexo.

Sexo, según la Wikipedia, viene relacionado con un comportamiento, por lo tanto, con un acto. El comportamiento, a su vez, tiene como objetivo reportar satisfacción y deseo. Según la definición de Wikipedia quedarían excluidos del sexo todo aquel acto que con el objetivo de crear satisfacción no lo consiguen, es decir, quedaría fuera de la definición sexo todas aquellas relaciones sexuales donde alguno de los sujetos quedan insatisfechos, de ahí podemos deducir que cuando uno no queda satisfecho no ha practicado sexo. Según Wikipedia también quedaría fuera de la definición sexo cuando alguno de los implicados en el comportamiento no siente deseo sexual, queda entonces de manifiesto que aquellos que actuando fuera de su deseo, no es sexo. Según esta definición, vemos que se nos quedan fueran una serie de actos o comportamientos que ‘a priori’ tendríamos facilidad de definir como sexo.

La definición de la R.A.E. es muy abierta, con esto se curan en salud de distintas sensibilidades sexuales, lo cual es muy útil para no caer en el error. Sin embargo no me convence lo más mínimo, creo que si entendemos venéreo como en los órganos sexuales nos quedamos muy cortos, ya que puede ser sexo lamer un pezón, y creo que todo el mundo añadiría como sexo lamer y comer el culo. Si entendemos venéreo como puntos sensitivos, entonces puede que la definición fuese más correcta. De esta forma una actividad como el vouyeurismo caería dentro del saco de la definición sexo, y por supuesto fuera de la definición relaciones sexuales, por tanto tenemos que saber darle sentido a los dos conceptos, como diferentes, no es lo mismo sexo que relaciones sexuales, conteniendo el primero al segundo.

Ahora es cuando cedo el turno de palabra, espero que sea amplio. Quiero saber qué es lo que es para vosotros el sexo, y qué es lo que no lo es. Es un ejercicio difícil. Está meridianamente claro que rascarse la cabeza no es sexo, sin embargo nos puede reportar placer, y está claro que la cabeza es un punto sensitivo, es decir, técnicamente rascarse la cabeza sería sexo, y no lo es, ¿Verda? Si lo entendemos como la definición más abierta, nos daremos cuenta que todo es sexo.

Espero que vosotros sepáis donde poner los límites, yo me he desbordado.

Besos sexuales.
.
Imagen: Oscar Giménez, para PlayBoy

22 polvos:

patri dijo...

Ups no me lo había planteado nunca y la cosa está complicada...
Creo que sexo es todo aquello que dos personas hacen para dar y recibir placer,entendido este como placer sexual. Rascarse la cabeza da gustito pero tanto??jeje
Dejaría al margen la penetración o no,puesto que no siempre va implícita.
Qué difícil nos lo pones!!

Crika dijo...

a veces, la definición más sencilla es la más acertada:
"Sexualidad, todo lo relativo a la atracción y el placer sexual"
ahi caben muuuuchas prácticas y concepciones variadas de lo que es sexo, creo yo ;-)

Belén dijo...

Lo primero de todo, me alegro que hayas vuelto, no me dio tiempo de decírtelo en el otro post :)

Para mi el sexo no es mas que perder un poco el raciocinio con una persona a la que deseas, que puede ser con amor, con deseo o como amigo, eso ya cada uno...

Pero es el dejarse llevar hacia el placer, siempre por un camino que quieran los jugadores y siempre, acabando en placer :)

Besicos

Agatha Blue* dijo...

Jajajaja!!

Tambien me siento desbordada con tanta información... pensaba que no era tan complicado definirlo.

Supongo que no tiene definición exacta y que cada persona lo verá de un modo distinto.

Es similar al concepto del AMOR, cada uno lo ve, vive y experimenta de una manera distinta.

O como la COCINA, cada uno lo elabora a su gusto, utilizando los ingredientes que tiene a mano y cocinando suculentos platos ó esmirriadas presentaciones.

O similar a un VIAJE, donde los pasajeros viven el trayecto con un planing bien proyectado y planeado o en el caso de ser aventureros, sin saber muy bien el lugar exacto donde terminarán, pero pasándolo igual de bien.

Supongo que es tan extenso, que se puede comparar con cualquier situación cotidiana de la vida.

Eso si, complejo un rato largo...

;)

Agatha Blue*

Bosco dijo...

Sexo: Conjunto de actos/actividades que realizan una o mas personas hacia sí mismas o hacia terceros con el objeto de producir placer físico y psiquico siendo normalmente necesario para alcanzar su máxima plenitud la implicación de los organos reproductores.

Toma ya!

Selket dijo...

Pues mis neuronas no están muy por el plan de elucubrar complejas definiciones, sin embargo quiero decirte que es un placer leerte de nuevo y como siempre, has puesto el dedo en la llaga.
Un abrazo

Milagros Sánchez dijo...

Desde este punto de vista en que planeas el tema, da para un libro por lo menos y aquí no disponemos de tanto espacio ni tiempo, no obstante me parece interesante tu argumento al marcar esa diferenciación entre sexo y actividad sexual (creo recordar), efectivamente no son la misma cosa, aunque la segunda si incluye a la primera.
Frecuentemente la gente habla de practicar sexo cuando lo más acertado sería decir: tener alguna actividad sexual, porque el sexo engloba muchas otras actividades de tipo erótico, sensual, ec.
Besos multicolores!

Toy folloso dijo...

Sexo es lo que pone en el DNI.
Y follar es darse placer con los cacharritos de mear, mutuamente.

Fujur dijo...

SEXO: Sentir el xumino ondeyoquiero. posible definición para la RAE no?

un abrazo Maestro Obiwanterrori!

Maldita inocencia dijo...

Bueno para eso de ¿qué es el arte? siempre se puede decir la tontería esa de que es morirte de frío…pero ¿qué es el sexo??…ufff difícil eh??

En fin, es verdad… estamos apañados con la definición de la RAE si lo que pone es Placer venéreo, supongo que refiriéndose al placer carnal, es demasiado general, aunque yo sí estaría a favor de cierta generalización en mi definición pero no sé si tan escueta.
A ver, si yo digo que para mí el sexo son una serie de prácticas en concreto, pues seguro que hay quien no esté a favor, para unos será tocar allí y para otros allá, o mirar esto o lo otro, incluso oler esto y no aquello, porque lo que erotiza a cada persona depende de muchas cosas, desde sus tendencias sexuales a sus gustos personales. Por eso quizá se haría difícil hacer una definición completa.

Para mí el sexo englobaría todos aquellos actos, gestos, pensamientos…que erotizan a una persona y que están relacionadas con el placer sexual y que pueden ser distintas para cada una. Pensar es sexo? Pues puede que sí ¿Rascarse la cabeza sería sexo? Pues puede que sí. ¿Y mirar algo o a alguien determinado? Pues claro ¿Qué de este modo podría ser sexo cualquier cosa? Pues sí, podría, pero lo cierto es que luego en la práctica no lo es…porque la definición cambiaría según la persona.

Aparte de esto quedaría la relación sexual en sí, que puede ser satisfactoria, desastrosa, traumática, en fin, que dependiendo del modo y en el contexto en que se desarrolle pues tendrá unos resultados u otros, y lo convertiría en buen o mal sexo.

Y bueno…creo que yo también me he desbordado, ays

Besiños

Felisberto Ruiz dijo...

Me da un gustazo enorme que estes de regreso y que me hayas recibido con un post excepcional...Pasate por mi blog, estoy seguro que la nueva entrada te gustará!!!
besos

Luna dijo...

ha dicho culo!!!!


:$

Milagros Sánchez dijo...

¡Felices Fiestas y un próspero 2009!. Espero que te guste nuestro detalle navideño que te espera en el blog.
¡Hasta el año que viene!
Besos multicolores.

Fujur dijo...

Que conste que no me he olvidado de ti!

FELICES FIESTAS TERRO! ;-)

Agatha Blue* dijo...

FELIZ NAVIDAD CHURRI!!

PASA UNAS FELICES FIESTAS!

Un abrazo gigante y 2009 besos,

Agatha Blue*

Alma dijo...

Oh! yo estaba convencida de que aquí deje coment, jo.
Te deseo un año espléndido, cargadito de sexo placentero y siempre siempre, superando y mejorando el anterior.

Feliz año 2009!!!

Bessos salados

soloputa dijo...

Sexo es follar,placer,correrse,soy así...que le voy hacer...

MAS DE 600 VOTARON PARA VERME LAS BRAGUITAS
EN LA ÚLTIMA ENCUESTA.....Y AHORA LA TERCERA
y a por los 1000 votos más cachondos y humedos

Espero tú voto ansiosa y humeda en la tercera
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Y QUEDATÉ,NO TE VAYAS,VUELVE,
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Agatha Blue* dijo...

Tas bien? Te espero.

Agatha Blue*

Anónimo dijo...

La sexualidad, además de ser "el conjunto de condiciones anatómicas y fisiológicas" que posibilitan la cópula, es una forma intensa del amor y, también, una construcción cultural. En este texto —confidencia o confesión de una mujer madura— Isabel Allende repasa su historia personal en relación con el sexo.

Disfrutadlo!!!

Mi vida sexual comenzó temprano, más o menos a los cinco años, en el kindergarten de las monjas ursulinas, en Santiago de Chile. Supongo que hasta entonces había permanecido en el limbo de la inocencia, pero no tengo recuerdos de aquella prístina edad anterior al sexo. Mi primera experiencia consistió en tragarme casualmente una pequeña muñeca de plástico.

—Te crecerá adentro, te pondrás redonda y después te nacerá un bebé

Me explicó mi mejor amiga, que acababa de tener un hermanito. ¡Un hijo! Era lo último que deseaba. Siguieron días terribles, me dio fiebre, perdí el apetito, vomitaba. Mi amiga confirmó que los síntomas, eran iguales a los de su mamá. Por fin una monja me obligó a confesar la verdad.

—Estoy embarazada —admití hipando.

Me vi cogida de un brazo y llevada por el aire hasta la oficina de la Madre Superiora. Así comenzó mi horror por las muñecas Y mi curiosidad por ese asunto misterioso cuyo solo nombre era impronunciable: sexo. Las niñas de mi generación carecíamos de instinto sexual, eso lo inventaron Master y Johnson mucho después. Sólo los varones padecían de ese mal que podía conducirlos al infierno y que hacía de ellos unos faunos en potencia durante todas sus vidas. Cuando una hacía alguna pregunta escabrosa, había dos tipos de respuesta, según la madre que nos tocara en suerte. La explicación tradicional era la cigüeña que venía de París y la moderna era sobre flores y abejas. Mi madre era moderna, pero la relación entre el polen y la muñeca en mi barriga me resultaba poco clara.

A los siete años me prepararon para la Primera Comunión. Antes de recibir la hostia había que confesarse. Me llevaron a la iglesia, me arrodillé detrás de una cortina de felpa negra y traté de recordar mi lista de pecados, pero se me olvidaron todos. En medio de la oscuridad y el olor a incienso escuché una voz con acento de Galicia.

—¿Te has tocado el cuerpo con las manos?

—Sí, padre.

¿A menudo, hija?

—Todos los días...

—¡Todos los días! ¡Esa es una ofensa gravísima a los ojos de Dios, la pureza es la mayor virtud de una niña, debes prometer que no lo harás más!

Prometí, claro, aunque no imaginaba cómo podría lavarme la cara o cepillarme los dientes sin tocarme el cuerpo con las manos. (Este traumático episodio me sirvió para "Eva Luna", treinta y tantos años más tarde. Una nunca sabe para qué se está entrenando).

Nací al sur del mundo, durante la Segunda Guerra Mundial, en el seno de una familia emancipada e intelectual en algunos aspectos y casi paleolítica en otros. Me crié en el hogar de mis abuelos, una casa estrafalaria donde deambulaban los fantasmas invocados por mi abuela con su mesa de tres patas. Vivían allí dos tíos solteros, un poco excéntricos, como casi todos los miembros de mi familia. Uno de ellos había viajado a la India y le quedó el gusto por los asuntos de los fakires, andaba apenas cubierto por un taparrabos recitando los 999 nombres de Dios en sánscrito. El otro era un personaje adorable, peinado como Carlos Gardel y amante apasionado de la lectura. (Ambos sirvieron de modelos —algo exagerados, lo admito— para Jaime y Nicolás en "La casa de los espíritus"). La casa estaba llena de libros, se amontonaban por todas partes, crecían como una flora indomable, se reproducían ante nuestros ojos. Nadie censuraba o guiaba mis lecturas y así leí al Marqués de Sade, pero creo que era un texto muy avanzado para mi edad, el autor daba por sabidas cosas que yo ignoraba por completo, me faltaban referencias elementales. El único hombre que había visto desnudo era mi tío, el fakir, sentado en el patio contemplando la luna y me sentí algo defraudada por ese pequeño apéndice que cabía holgadamente en mi estuche de lápices de colores. ¿Tanto alboroto por eso?

A los once años yo vivía en Bolivia. Mi madre se había casado con un diplomático, hombre de ideas avanzadas, que me puso en un colegio mixto. Tardé meses en acostumbrarme a convivir con varones, andaba siempre con las orejas rojas y me enamoraba todos los días de uno diferente. Los muchachos eran unos salvajes cuyas actividades se limitaban al fútbol y las peleas del recreo, pero mis compañeras estaban en la edad de medirse el contorno del busto y anotar en una libreta los besos que recibían. Había que especificar detalles: quién, dónde, cómo. Había algunas afortunadas que podían escribir: Felipe, en el baño, con lengua. Yo fingía que esas cosas no me interesaban, me vestía de hombre y me trepaba a los árboles para disimular que era casi enana y menos sexy que un pollo. En la clase de biología nos enseñaban algo de anatomía y el proceso de fabricación de los bebés, pero era muy difícil imaginarlo. Lo más atrevido que llegamos a ver en una ilustración fue una madre amamantando a un recién nacido. De lo demás no sabíamos nada y nunca nos mencionaron el placer, así es que el meollo del asunto se nos escapaba ¿por qué los adultos hacían esa cochinada? La erección era un secreto bien guardado por los muchachos, tal como la menstruación lo era por las niñas. La literatura me parecía evasiva y yo no iba al cine, pero dudo que allí se pudiera ver algo erótico en esa época. Las relaciones con los muchachos consistían en empujones, manotazos y recados de las amigas: dice el Keenan que quiere darte un beso, dile que sí pero con los ojos cerrados, dice que ahora ya no tiene ganas, dile que es un estúpido, dice que más estúpida eres tú y así nos pasábamos todo el año escolar. La máxima intimidad consistía en masticar por turnos el mismo chicle. Una vez pude luchar cuerpo a cuerpo con el famoso Keenan, un pelirrojo a quien todas las niñas amábamos en secreto. Me sacó sangre de narices, pero esa mole pecosa y jadeante aplastándome contra las piedras del patio, es uno de los recuerdos más excitantes de mi vida. En otra ocasión me invitó a bailar en una fiesta. A La Paz no había llegado el impacto del rock que empezaba a sacudir al mundo, todavía nos arrullaban Nat King Cole y Bing Crosby (¡Oh, Dios! ¿Era eso la prehistoria?) Se bailaba abrazados, a veces chic-to-chic, pero yo era tan diminuta que mi mejilla apenas alcanzaba la hebilla del cinturón de cualquier joven normal. Keenan me apretó un poco y sentí algo duro a la altura del bolsillo de su pantalón y de mis costillas. Le di unos golpecitos con las puntas de los dedos y le pedí que se quitara las llaves, porque me hacían daño. Salió corriendo y no regresó a la fiesta. Ahora, que conozco más de la naturaleza humana, la única explicación que se me ocurre para su comportamiento es que tal vez no eran las llaves.

En 1956 mi familia se había trasladado al Líbano y yo había vuelto a un colegio de señoritas, esta vez a una escuela inglesa cuáquera, donde el sexo simplemente no existía, había sido suprimido del universo por la flema británica y el celo de los predicadores. Beirut era la perla del Medio Oriente. En esa ciudad se depositaban las fortunas de los jeques, había sucursales de las tiendas de los más famosos modistos y joyeros de Europa, los Cadillacs con ribetes de oro puro circulaban en las calles junto a camellos y mulas. Muchas mujeres ya no usaban velo y algunas estudiantes se ponían pantalones, pero todavía existía esa firme línea fronteriza que durante milenios separó a los sexos. La sensualidad impregnaba el aire, flotaba como el olor a manteca de cordero, el calor del mediodía y el canto del muecín convocando a la oración desde el alminar. El deseo, la lujuria, lo prohibido... Las niñas no salían solas y los niños también debían cuidarse. Mi padrastro les entregó largos alfileres de sombrero a mis hermanos, para que se defendieran de los pellizcos en la calle. En el recreo del colegio pasaban de mano en mano fotonovelas editadas en la India con traducción al francés, una versión muy manoseada de El amante de Lady Chaterley y pocket-books sobre orgías de Calígula. Mi padrastro tenía Las Mil y Una Noches bajo llave en su armario, pero yo descubrí la manera de abrir el mueble y leer a escondidas trozos de esos magníficos libros de cuero rojo con letras de oro. Me zambullí en el mundo sin retorno de la fantasía, guiada por huríes de piel de leche, genios que habitaban en las botellas y príncipes dotados de un inagotable entusiasmo para hacer el amor. Todo lo que había a mi alrededor invitaba a la sensualidad y mis hormonas estaban a punto de explotar como granadas, pero en Beirut vivía prácticamente encerrada. Las niñas decentes no hablaban siquiera con muchachos, a pesar de lo cual tuve un amigo, hijo de un mercader de alfombras, que me visitaba para tomar Coca Cola en la terraza. Era tan rico, que tenía motoneta con chofer. Entre la vigilancia de mi madre y la de su chofer, nunca tuvimos ocasión de estar solos.

Yo era plana. Ahora no tiene importancia, pero en los cincuenta eso era una tragedia, los senos eran considerados la esencia de la feminidad. La moda se encargaba de resaltarlos: sweater ceñido, cinturón ancho de elástico, faldas infladas con vuelos almidonados. Una mujer pechugona tenía el futuro asegurado. Los modelos eran Jane Mansfield, Gina Lollobrigida, Sofia Loren. ¿Qué podía hacer una chica sin pechos? Ponerse rellenos. Eran dos medias esferas de goma que a la menor presión se hundían sin que una lo percibiera. Se volvían súbitamente cóncavos, hasta que de pronto se escuchaba un terrible plop-plop y las gomas volvían a su posición original, paralizando al pretendiente que estuviera cerca y sumiendo a la usuaria en atroz humillación. También se desplazaban y podía quedar una sobre el esternón y la otra bajo el brazo, o ambas flotando en la alberca detrás de la nadadora. En 1958 el Líbano estaba amenazado por la guerra civil. Después de la crisis del Canal de Suez se agudizaron las rivalidades entre los sectores musulmanes, inspirados en la política panarábiga de Gamal Abder Nasser, y el gobierno cristiano. El presidente Camile Chamoun pidió ayuda a Eisenhower y en julio desembarcó la VI Flota norteamericana. De los portaaviones desembarcaron cientos de marines bien nutridos y ávidos de sexo. Los padres redoblaron la vigilancia de sus hijas, pero era imposible evitar que los jóvenes se encontraran. Me escapé del colegio para ir a bailar con los yanquis. Experimenté la borrachera del pecado y del rock n'roll. Por primera vez mi escaso tamaño resultaba ventajoso, porque con una sola mano los fornidos marines podían lanzarme por el aire, darme dos vueltas sobre sus cabezas rapadas y arrastrarme por el suelo al ritmo de la guitarra frenética de Elvis Presley. Entre dos volteretas recibí el primer beso de mi carrera y su sabor a cerveza y a Ketchup me duró dos años. Los disturbios en el Líbano obligaron a mi padrastro a enviar a los niños de regreso a Chile. Otra vez viví en la casa de mi abuelo. A los quince años, cuando planeaba meterme a monja para disimular que me quedaría solterona, un joven me distinguió por allí abajo, sobre el dibujo de la alfombra, y me sonrió. Creo que le divertía mi aspecto. Me colgué de su cintura y no lo solté hasta cinco años después, cuando por fin aceptó casarse conmigo.

La píldora anticonceptiva ya se había inventado, pero en Chile todavía se hablaba de ella en susurros. Se suponía que el sexo era para los hombres y el romance para las mujeres, ellos debían seducirnos para que les diéramos "la prueba de amor" y nosotras debíamos resistir para llegar "puras" al matrimonio, aunque dudo que muchas lo lograran. No sé exactamente cómo tuve dos hijos.

Y entonces sucedió lo que todos esperábamos desde hacía varios años. La ola de liberación de los sesenta recorrió América del Sur y llegó hasta ese rincón al final del continente donde yo vivía. Arte pop, minifalda, droga, sexo, bikini y los Beattles. Todas imitábamos a Brigitte Bardot, despeinada, con los labios hinchados y una blusita miserable a punto de reventar bajo la presión de su feminidad. De pronto un revés inesperado: se acabaron las exuberantes divas francesas o italianas, la moda impuso a la modelo inglesa Twiggy, una especie de hermafrodita famélico. Para entonces a mí me habían salido pechugas, así es que de nuevo me encontré al lado opuesto del estereotipo. Se hablaba de orgías, intercambio de parejas, pornografía. Sólo se hablaba, yo nunca las vi. Los homosexuales salieron de la oscuridad, sin embargo yo cumplí 28 años sin imaginar cómo lo hacen. Surgieron los movimientos feministas y tres o cuatro mujeres nos sacamos el sostén, lo ensartamos en un palo de escoba y salimos a desfilar, pero como nadie nos siguió, regresamos abochornadas a nuestras casas. Florecieron los hippies y durante varios años anduve vestida con harapos y abalorios de la India. Intenté fumar mariguana pero después de aspirar seis cigarros sin volar ni un poco, comprendí que era un esfuerzo inútil. Paz y amor. Sobre todo amor libre, aunque para mí llegaba tarde, porque estaba irremisiblemente casada.

Mi primer reportaje en la revista donde trabajaba fue un escándalo. Durante una cena en casa de un renombrado político, alguien me felicitó por un artículo de humor que había publicado y preguntó si no pensaba escribir algo en serio. Respondí lo primero que me vino a la mente: sí, me gustaría entrevistar a una mujer infiel. Hubo un silencio gélido en la mesa y luego la conversación derivó hacia la comida. Pero a la hora del café la dueña de casa —treinta y ocho años, delgada, ejecutiva en una oficina gubernamental, traje Chanel— me llevó aparte y me dijo que si le juraba guardar el secreto de su identidad, ella aceptaba ser entrevistada. Al día siguiente me presenté en su oficina con una grabadora. Me contó que era infiel porque disponía de tiempo libre después del almuerzo, porque el sexo era bueno para el ánimo, la salud y la propia estima y porque los hombres no estaban tan mal, después de todo. Es decir, por las mismas razones de tantos maridos infieles, posiblemente el suyo entre ellos. No estaba enamorada, no sufría ninguna culpa, mantenía una discreta garçonière que compartía con dos amigas tan liberadas como ella. Mi conclusión, después de un simple cálculo matemático, fue que las mujeres son tan infieles como los hombres, porque si no ¿con quién lo hacen ellos? No puede ser sólo entre ellos o todos siempre con el mismo puñado de voluntarias. Nadie perdonó el reportaje, como tal vez lo hubieran hecho si la entrevistada tuviera un marido en silla de ruedas y un amante desesperado. El placer sin culpa ni excusas resultaba inaceptable en una mujer. A la revista llegaron cientos de cartas insultándonos. Aterrada, la directora me ordenó escribir un artículo sobre "la mujer fiel". Todavía estoy buscando una que los sea por buenas razones.

Eran tiempos de desconcierto y confusión para las mujeres de mi edad. Leíamos el Informe Kinsey, el Kamasutra y los libros de las feministas norteamericanas, pero no lográbamos sacudirnos la moralina en que nos habían criado. Los hombres todavía exigían lo que no estaban dispuestos a ofrecer, es decir, que sus novias fueran vírgenes y sus esposas castas. Las parejas entraron en crisis, casi todas mis amistades se separaron. En Chile no hay divorcio, lo cual facilita las cosas, porque la gente se separa y se junta sin trámites burocráticos. Yo tenía un buen matrimonio y drenaba la mayor parte de mis inquietudes en mi trabajo. Mientras en la casa actuaba como madre y esposa abnegada, en la revista y en mi programa de televisión aprovechaba cualquier excusa para hacer en público lo que no me atrevía a hacer en privado, por ejemplo, disfrazarme de corista, con plumas de avestruz en el trasero y una esmeralda de vidrio pegada en el ombligo.

En 1975 mi familia y yo abandonamos Chile, porque no podíamos seguir viviendo bajo la dictadura del general Pinochet. El apogeo de la liberación sexual nos sorprendió en Venezuela, un país cálido, donde la sensualidad se expresa sin subterfugios. En las playas se ven machos bigotudos con unos bikinis diseñados para resaltar lo que contienen. Las mujeres más hermosas del mundo (ganan todos los concursos de belleza), caminan por la calle buscando guerra, al son de una música secreta que llevan en las caderas.

En la primera mitad de los 80 no se podía ver ninguna película, excepto las de Walt Disney, sin que aparecieran por lo menos dos criaturas copulando. Hasta en los documentales científicos había amebas o pingüinos que lo hacían. Fui con mi madre a ver El Imperio de los Sentidos y no se inmutó. Mi padrastro les prestaba sus famosos libros eróticos a los nietos, porque resultaban de una ingenuidad conmovedora comparados con cualquier revista que podían comprar en los kioskos. Había que estudiar mucho para salir airosa de las preguntas de los hijos (mamá ¿qué es pedofilia?) y fingir naturalidad cuando las criaturas inflaban condones y los colgaban como globos en las fiestas de cumpleaños. Ordenando el closet de mi hijo adolescente encontré un libro forrado en papel marrón y con mi larga experiencia adiviné el contenido antes de abrirlo. No me equivoqué, era uno de esos modernos manuales que se cambian en el colegio por estampas de futbolistas. Al ver a dos amantes frotándose con mousse de salmón me di cuenta de todo lo que me había perdido en la vida. ¡Tantos años cocinando y desconocía los múltiples usos del salmón! ¿En que habíamos estado mi marido y yo durante todo ese tiempo? Ni siquiera teníamos un espejo en el techo del dormitorio. Decidimos ponernos al día, pero después de algunas contorsiones muy peligrosas —como comprobamos más tarde en las radiografías de columna— amanecimos echándonos linimento en las articulaciones, en vez de mousse en el punto G.

Cuando mi hija Paula terminó el colegio entró a estudiar Psicología con especialización en sexualidad humana. Le advertí que era una imprudencia, que su vocación no sería bien comprendida, no estábamos en Suecia. Pero ella insistió. Paula tenía un novio siciliano cuyos planes eran casarse por la Iglesia y engendrar muchos hijos, una vez que ella aprendiera a cocinar pasta. Físicamente mi hija engañaba a cualquiera, parecía una virgen de Murillo, grácil, dulce, de pelo largo y ojos lánguidos, nadie imaginaría que era experta en esas cosas. En medio del Seminario de Sexualidad yo hice un viaje a Holanda y ella me llamó por teléfono para pedirme que le trajera cierto material de estudio. Tuve que ir con una lista en la mano a una tienda en Amsterdam y comprar unos artefactos de goma rosada en forma de plátanos. Eso no fue lo más bochornoso. Lo peor fue cuando en la aduana de Caracas me abrieron la maleta y tuve que explicar que no eran para mí, sino para mi hija… Paula empezó a circular por todas partes con una maleta de juguetes pornográficos y el siciliano perdió la paciencia. Su argumento me pareció razonable: no estaba dispuesto a soportar que su novia anduviera midiéndole los orgasmos a otras personas. Mientras duraron los cursos, en casa vimos videos con todas las combinaciones posibles: mujeres con burros, parapléjicos con sordomudas, tres chinas y un anciano, etc. Venían a tomar el té transexuales, lesbianas, necrofílicos, onanistas, y mientras la virgen de Murillo ofrecía pastelitos, yo aprendía cómo los cirujanos convierten a un hombre en mujer mediante un trozo de tripa.

La verdad es que pasé años preparándome para cuando nacieran mis nietos. Compré botas con tacones de estilete, látigos de siete puntas, muñecas infladas con orificios practicables y bálsamos afrodisíacos, aprendí de memoria las posiciones sagradas del erotismo hindú y cuando empezaba a entrenar al perro para fotos artísticas, apareció el Sida y la liberación sexual se fue al diablo. En menos de un año todo cambio. Mi hijo Nicolás se cortó los mechones verdes que coronaban su cabeza, se quitó sus catorce alfileres de las orejas y decidió que era más sano vivir en pareja monógama. Paula abandonó la sexología, porque parece que ya no era rentable, y en cambio se propuso hacer una maestría en educación cognoscitiva y aprender a cocinar pasta con la esperanza de encontrar otro novio. Lo encontró, se casaron y luego vino la muerte y se la llevó, pero esa es otra historia. Yo compré ositos de peluche para los futuros nietos, me comí la mousse de salmón y ahora cuido mis flores y mis abejas.

Besos sinuoso, insinuantes.
Lola D. C. O.

Sofie Reds dijo...

Uff qué pena que recién hoy encuentro tu blog...Para mí el sexo es simplemente LA MÁXIMA expresión del placer. Algo que YO al menos lo hago sólo con quien me enloquece, y que disfruto por completo.. el sexo es simplemente eso: Lo que mueve al mundo. =)

Sayuri dijo...

Muy desbordado debes estar mi querido Terrorista, porque ya no hace mucho que no sabemos de ti.
Pero espero que eso cambie pronto, y si no es así… espero que estés desbordado de vida.
Un beso

Madame X dijo...

¡Mamma mia! Qué pregunta.

Personalmente entiendo el sexo como lo que repercute de forma placentera y más directamente en tus genitales. Pero eso no definiría mi sexualidad, por eso prefiero el término erotismo, que va más allá de lo genital.

Espero que tu ausencia sea por que andas feliz haciende otras cosas.